Azem Shkreli wurde 1938 geboren, und man kann (und muss!) sagen, dass er am meisten “der Shkreli” unter seinen Shkrelis ist.

 

Bereits in den sechziger Jahren des letzten Jahrhunderts überraschte er mit das “Blüte“ und vor allem der “Die Weisse Karawane“. Danach stieg er die Treppe zu unserem niederen Literaturhimmel hinauf und erhob immer wieder die Köpfe der Menge, trotz gieriger Vorwürfe und gelegentlicher Kritik.

 

Aber er tat lediglich die Arbeit des Schriftstellers: vertiefte den Eindruck, gab dem Gedanken eine klare Richtung und schuf eine unbestrittene Identität mit der Macht des Wortes und ließ unseren Albaner sich in seinen Metaphern wohlfühlen.

 

In der Architektur des poetischen Denkens eröffnete er seine eigene Kadenz und am Ende seines poetischen Werkes verdichtete er die Fussnote mit Hingabe und vor allem Originalität.

 

Azem Shkreli starb 1997 “als würde er spielen“ – er hinterließ seinen Abschied in Stein gemeißelt neben seinem Kopf – falls es jemand braucht. Wenn nicht, ist er immer noch an niemandem gegenüber verbittert.

 

So war Er.

 

 

 

Exil

 

Warum wir die Nächte nicht mitgenommen haben

die Menschen, die Küsten, die Felsen

warum haben wir sie nicht mitgenommen?

 

Du hast uns mitgenommen

du Strassenhunger, hat uns mitgenommen

 

Alles, was übrig blieb, ist

das Gehen und

das Grunzen zu bleiben

 

 

Vier Uhr fünfundzwanzig

 

Um vier Uhr fünfundzwanzig

Straßen können kommen und gehen, sie können

schöne Kinder wie Gras Gebären

 

In vier Uhr fünfundzwanzig könnte

der Krieg enden, in Wässern das Wasser fliessen

ein Buch geschrieben werden, nichts soll wiederholt werden

 

Es könnte Samstag nach einem ganzen Freitag sein

Einsamkeit und Warten, Fluch und Warten, ein Fluss

das Bifurkation aufgeben

 

Es könnte die Nachtmusik gehört werden, du kannst weinen

du kannst lieben und sterben wie

noch nie wieder

 

Um vier Uhr fünfundzwanzig, wenn

die Meteore schlafen.

 

Ein Entwurf für einen Nekrolog

 

Wenn die Wege sich bereut haben

wenn die Kerze ihr Tag verbrennt

 

Wenn in einem ewigen Schlaf

Dieser Vers von mir in einer Muschel fällt

 

Wenn es regnet, Farn,

die Hymne des Vergessens, blüht

 

Wenn wir weise sterben

wenn wir sterben für immer

 

O, so hübsch werden wir sein

 

 

Schluckauf

 

Riecht mein Atem oder die Harfe

Wie der gesunde Geruch von Schneeglöckchen

 

Jemand erwähnt Dich, sagen Sie

 

Reed, das singt

Mal für den Namen, mal für das Vergessen

 

Der mit Blättern mein Körper bedeckt

 

Lass mir einen Platz im Schluckauf

Von einen schönem Leid

 

 

Beschämendes Lied

 

Heute Abend

Für Dich heute Abend geweint habe

Arberland

 

Ich schäme mich nicht

dass ich geweint habe

Ich schäme mich weil ich nicht

Anderes tun könnte

 

Ich weinte aus Scham

 

 

Abstieg von der Ballade

 

Diese irdische Welt erreicht man am besten zu Fuß, dachte ich

Die Schönheit der Lebenden heilt uns immer von einem Zahnschmerz

 

Wundere mich wie ein Fluss in unsere Gedanken eindrang

 

Ich, der störrische Sterbliche, mit meinem Hügel in meinen Händen auf diese Seite

Auf andere Seite eine zweiteilige Nacht, Du und dein Prinz vorbeigegangen

 

Auf Wiedersehen mein Kopf, wir werden uns über das Vergessen wieder begegnen

 

 

Gespräch mit Shkrelis

 

Wie kann ich Euch von meiner Pflanze zupfen,

so wild, so gut

 

erst werde ich Euch in die Reime stecken,

gewaltsam, gnadenlos zu sterben

 

gnädig, nicht einmal beim nächsten Mal

würden wir nicht anders geboren werden, macht nichts

 

wozu brauchen wir die alte Verrücktheit

an dem nicht mehr gestorben wird

 

an der Wand des Wortes, auf dem Gras

auf die bittere Blutbusse

 

Euren ersten Vergessen werden Sie setzen

die Sünde

 

und im Rauschen der Welle, unter der Brücke

am Boden, im Farn, am Draht

 

im Moos, im Gewehr, im Stein

flüstern Sie in meinem Kopf, Shkrelis

 

 

Vier Räte an mich

 

Sei kein Dichter, wenn du nicht gebären kannst

Mit jedem Vers, um mit jedem Wort geboren zu werden.

 

Erhebe dich über dich selbst wenn du die Zügel der Winde halten willst,

Die Pfade des Zorns und die Pfade deines Blutes zu betreten.

 

Falls du dich verliebst, verliebe dich in Flammen und Wellen,

Nicht in blauen Augen, sonst wirst Du zu einem wahnsinnigen Meer der Reue werden.

 

Sei kein Dichter, wenn du nicht sterben kannst

Für jeden Vers, für jedes Wort zu sterben…